Игра ангела

Дайте мне сюжет, который я еще не встречал, а если встречал, то пусть он будет изложен настолько блестяще и так лихо закручен, чтобы я забыл об этом.

С юных лет питаю слабость к краснобаям. Правда краснобайство это должно быть особого рода и высокого качества. Такие черти языкастые на дороге не валяются и встречаются в живой природе крайне редко. Вот, к примеру, сеньор Сафон как раз из такой породы. Ему не составило большого труда заморочить мне голову, и через 10 страниц я уже была готова предоставить свои уши для лапши любой длины. Да чего уж уши, не будем мелочиться! Вот тебе мое сердце, Сафон. Владей.

Редко на меня нападает такой азарт. Я читала до полного отупения, когда текст проходит уже почти по касательной относительно мозга, и все равно не могла остановиться. Ругала себя за такое читательское обжорство, но свою жадность обуздать не было сил. Еще страничку, еще, еще, ещ.. е… (вырубилась) Он составил мне прелестную компанию в унылой очереди в паспортном столе. В метро я перемещалась какими-то гигантскими скачками из одного конца города в другой, не замечая расстояния и досадуя, что я уже приехала в пункт назначения.

Вы уже поняли, что это не отзыв, а невразумительный лепет влюбленной в книгу, а посему совершенно не адекватной девицы. Полная потеря объективности. Я люблю «Игру ангела» от корки до корки, постранично, побуквенно, молекулярно. Я отказываюсь слышать о любых ее недостатках. Заткну уши и буду громко и фальшиво петь «ля-ля-ля», пока поток критики не иссякнет. В общем, все признаки любовной горячки на лицо. Спорить в таких случаях и взывать к разуму бесполезно. Влюбленный индивид будет набрасываться на оппонентов с пеной у рта, блеском в глазах и, может быть, даже с берданкой в руках.

Меня всегда вводит в ступор вопрос «о чем эта книга?» Я зависаю, как 95-ый Windows и требую перезагрузки. А потом медленно, с натужным скрипом генерирую ответ. Итак, о чем же. О книгах. Об их душах и жертвах ради них. О таинственном человеке, который по слухам являлся и Диккенсу, и Моцарту. О муках творчества и муках совести. О том, как стать хорошим писателем и по возможности остаться при этом хорошим человеком. О проклятом городе, проклятом доме, проклятом писателе, проклятом сюжете. Местами роман очень эмоциональный. На грани пафоса. Но, ёк-макарёк, это ж испанцы! Что само по себе уже как бы намекает. И уж влюбленные испанцы без пафоса вообще смотрелись бы ненатурально. Элементы мистики здесь столь элегантно дозированы, что не успевают утомить или наскучить. Не перекошмарить читателя – это особый талант.

П.С. Фиг я ее кому посоветую. Да, я ревнивая эгоистка! С берданкой.